Morsure blanche Un paquet de saindoux sur un étal Aux crocs des abattoirs Leurs vessies enlacées Ma bouche avale une boucle De neige pourrie Forme déroutante Noircie de neige
Le chant du frigidaire berce les hôtes de la cuisine. A chaque seconde, un homme meurt dans le monde. Une mouche se pose sur la table, tranquillement. Le silence caresse ma nuque. La douceur ignore mon nom. Tout est si bien ordonnancé.
