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Robert Yergeau
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Nuit blanche, magazine littéraire. No. 145, Hiver 2017
Suzanne Leclerc, Robert Yergeau, David Laporte, Laurent Laplante, Gilles Pellerin, Therese Lamartine, Alexis Buffet, Da
- Nuit blanche, le magazine du livre
- Nuit blanche, magazine littéraire
- 11 Janvier 2017
- 9782924611067
Une grande constante traverse le dernier numéro de l'année de la revue Nuit blanche : celle du voyage. En plus de toutes les nouveautés québécoises et internationales, voici le menu qu'elle nous propose. Premièrement un panorama de la littérature routière et vagabonde, de Okanagan de Sara Lazzaroni à L'Astronome dur à cuire de Jonathan Ruel en passant par Le Fil des kilomètres de Christian Guay-Poliquin. Ensuite une approche particulière de l'« indianité » à travers l'oeuvre de Louise Erdrich et Thomas King. Puis, un anniversaire : la maison d'édition L'Instant même fête ses 30 ans et se raconte à rebours. De nombreuses pages seront consacrées aux correspondances du clan Ferron. L'écrivain méconnu du XXe siècle mis à l'honneur sera le moderniste et voyageur Luc Durtain (1881-1959). La publication nous propose également de découvrir le poème inédit de Robert Yergeau Les Muses chauves ainsi qu'un portrait de l'écrivaine Gracia Couturier, entre théâtre, albums jeune public et romans.
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Le poète ne cesse de s'exposer, qui entre dans la fêlure pour y trouver son sel. Ici : la mort du père, la rupture et finalement le passage vers la fatalité, l'heure dont on ne revient pas, et que les mots ne peuvent qu'appréhender.
Robert Yergeau nous laisse ces inédits qui témoignent de sa volonté de laisser une nouvelle trace qui le maintienne encore dans la vie. Ils sont le point de chute de son héritage poétique.
L'accent cru de ces poèmes nous trouble, parce que « les mensonges que je mendie [sont] plus vrais que la vérité ». L'expérience est portée par un mouvement tragique, mais la parole est toujours motivée par une poésie au verbe sans compromis, intransigeant, s'arrachant au « mentir vrai » - et tendu vers un idéal qu'il sent hors de portée.
Mais le désespoir n'est pas sans lumière, même assombrie. Quelque chose, en lui, croit à cette distance du langage qui transcende.
Une clarté minuscule constitue donc un point de chute incandescent pour toute vie qui continue de trembler. Les paroles couvent encore la cendre d'un feu qui a consumé le poète, et ne sauvent pas de l'irrémédiable, mais lui donne sens.
