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Le Coudrier
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Les thèmes de l'errance, de la nature, de la solitude consentie ornent ces poèmes d'une réflexion, quasi au jour le jour, sur le répons à l'autre, office bien moins aisé, puisque les mots ont cette liberté d'usage qui leur confère présence et tremplin. Ici, le souci de décrire par le menu la quotidienne présence des choses facilite sans doute l'empathie ressentie par le lecteur : chaude présence de «l'oiseau», de la femme désirée, de la «neige bleue», des saisons qui glacent ou émerveillent. Le «voyage immobile» a bien des charmes et la pluie des images concède au regard style et acuité, comme d'une vision qui anime ce qu'elle dévoile. «La nuit abrège» certains destins et les «sans-logis» ont leur place dans ces regards entremêlés sur un monde décidément à la dérive. On lit avec patience ces beaux poèmes d'amitié consentie ; on serre les mots levés au coin d'une page et on «échange» vraiment avec le doigté sensible de deux auteurs gagnés par l'intimisme vivifiant.
A déguster lentement comme un bon cru.
(Extrait de la préface de Philippe Leuckx)
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« Rien ne se passe. Je me suis endormie contre Alice. Alice in Wonderland. Alice en bronze, souriante au détour d'une allée de Central Park. Je me réveille doucement. J'ai soif, il fait chaud. C'est un jour d'été. » Réveil au pied des tours verticales de Manhattan ? Vraiment ? Ou le petit bistrot bruxellois, dénommé le Central Park, tendrait-il sa terrasse d'été, sans nul doute propice à partager les instants surréalistes d'une quotidienneté insolite ? Car c'est bien dans une ambiance typiquement bruxelloise et flamande que nous fait naviguer l'auteure.Au fil du quotidien, l'onirique frôle l'absurde sur l'aile des tendresses et des solitudes.
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On ne saurait sonder la tristesse de la perte, la désertification que produit un deuil.
Ce recueil semble s'inscrire par le ton à la suite du précédent, également paru aux éditions Le Coudrier, « Le mendiant sans tain ». C'est avec le même talent que Philippe Leuckx traitait l'esseulement de l'errant frappé d'invisibilité et qu'il aborde à présent son propre sentiment de disparition dans l'arrachement à l'autre.
Le vide laissé magnifie la présence perdue et la lumière même semble opposer un mur infranchissable, comme noir le Lac de Lamartine.
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Domi Bergougnoux écrit sur la solitude, la souffrance, la peine, celles ressenties face à la souffrance psychique de son fils et à son internement si douloureux. Vague après vague se dissout le ciel, l'appelé en son for. Dentelles des bâts aux battements des cils, un coeur tremble au bord des vers sur des accents baudelairiens. On voudrait qu'en poésie germe d'une boue un rythme fertile, un ensemencement au huis clos des enfermements assommés de voix blanches. Entre le « Je », le tutoiement où se referme le « nous », fusionnel, l'asile se fait île, planche d'échouage qui stipule les naufrages. Ce n'est pas aux bateaux ivres chers aux voyants mais à des radeaux de la Méduse. Au banc des rameurs, à leur nage, le boulet où les corps s'enchaînent aux stupeurs. La vie n'est vraiment pas ici, forclose aux ailleurs sous la dictée des épouvantes. On a « mal à la vie », selon l'expression de l'autrice. - Jean-Michel Aubevert, extrait de la préface
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La poésie utilise ici les moyens de l'évocation, mais est aussi narrative et discursive. Elle germe au sein d'un texte qui semblait se présenter comme un essai ou une narration, et en constitue l'accomplissement. Poésie, essai, narration sont conjugués dans l'intention d'atteindre la plus grande intensité dans l'expression claire et précise de soi et du monde. Le désir de faire sens est mêlé à un sentiment inquiet de l'urgence d'écrire, et à un questionnement sur la littérature. Le lecteur entendra dans ces pages des échos aux oeuvres de Borges, de Paul Celan, de poètes contemporains, en vis-à-vis d'une réflexion sur une collection d'articles de physique théorique, ou sur des textes épigraphiques. C'est avant tout, et de bout en bout, la nécessité et la possibilité du sens qui sont interrogées dans ce livre. Du sens en tant qu'écrit, et que poème. Comment être contemporain sans être moderne ? Au risque de tomber dans la vieillerie littéraire, l'auteur prétend en relever le défi. L'éternité promise à l'Âme, les Immortels institutionnels en sont le leurre. Combien sont oubliés du public des lecteurs, poudroyés de naphtaline ? ... Il situe le commencement du dérèglement littéraire qui prélude à sa décadence au milieu du dix-neuvième siècle, juge de Rimbaud à l'aune des rimbaldiens, comme on peindrait le Christ en croisé à l'image des papistes. Dans les dernières lignes, il pointe son inquiétude : « Là est la question, précisément : qu'est-ce qui importe ? » On s'en voudrait de lui en refermer la porte. D'emblée, son ouvrage est filé d'écriture, en soi une aventure dont il a jeté le pont. c'est peut-être plus le questionnement que les certitudes qui nous rend personnellement humain. - Jean-Michel Aubevert, extrait de la préface
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Le poème qui fait chanter les mots sur le thème des Je t'aime fait les enchantés sur les ailes du coeur. C'est un bonheur qui nous est conté, dont reposent les heures au puits des regards qui ont vu se féconder leurs eaux, de vive voix, la résonance des peaux au lit des beaux yeux.
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Journal d'un départ : photographies de Bretagne
Jean-Michel Aubevert, Joëlle Aubevert
- Le Coudrier
- Sortileges
- 29 Avril 2024
- 9782390520627
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Treize nouvelles, dédiées à toutes les femmes réelles ou imaginaires, et à ceux qui peuvent les aimer.
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Le bourdonnement de la lumiere entre les chardons
Donnay/Aubevert
- Le Coudrier
- 4 Juin 2019
- 9782930498836
Heures sombres de l'hiver quand la joie est perdue, il semble qu'à l'entame le recueil ne laisse place qu'à un deuil désespéré.
Reste à « interroger la lumière » quand elle a cessé de briller aux yeux. Pourtant, on sait des recours, des mots, des formules : «puiser dans l'intime», «renaître dans un regard», mais un souffle manque, qu'on demande au chant.
Reste que «le jour se lève sur des traces d'écriture». L'écriture demeure quoique tout s'inscrive dans le désir qu'un froid déchire.
L'effort des mots, la voix éteinte semble ne plus pouvoir le soutenir. L'absence crée un vide que creuse le souvenir d'une vie pleine magnifiée par la perte.
De ce tournoiement, ainsi que de désastres géologiques, se cristallisent les pépites. Le rappel se fait reflet en une évidence prismatique et jette des étincelles.
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Annie Préaux a toujours été pas-sionnée par le travail de la pierre, que ce soit celui des arts premiers ou les créations de l'homme qui partage sa vie.
La pierre, ses failles, sa peau brute, la forme plus ou moins élaborée, utilitaire ou artistique, qui lui est conférée par l'intention et l'art du tailleur ou du sculpteur.
La pierre, symbole de densité de la matière, de résistance, de perma-nence. Ses liens avec le cosmos, le temps long. La pierre qui peut être roc ou sable. La pierre noire, bleue ou blanche. Ou blonde.
La pierre, celle que nous portons en nous, taillée, brisée, trouée de lumière et qui «sait tout le vrai de l'être au monde».
Celle que nous polissons notre vie durant.
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Le temps n'est que cela ce qui passe malgré en dépit de en vain et jamais l'air de rien et qu'on le considère le mesure il n'en fait pas moins qu'à sa tête de mule et se tasse dans les coins il s'étend il s'allonge il se saoule sur la scène de son propre théâtre tu crois le compter en songe le tenir un instant en sa vive demeure mais il n'est que cela et simultanément n'est pas comme l'eau versée au sol te renvoie ton image avant d'être bue sauvagement par le sable complice
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Il suffit parfois du silence des statues et de leur pérennité pour que leur poésie nous en apprenne beaucoup sur nous-mêmes ou la façon dont les autres les regardent. Leurs grandes, pures et fascinantes attitudes de marbre projettent sur notre humanité leurs ombres parfois recherchées à la frontière de ce qu'il est possible de dire, d'écrire ou de se souvenir. Empêchées d'étreindre ou obligées de voler sans tête, leur vivance sophrologique réelle ou supposée nous offre l'empathie de leurs ombres tandis que leur silence obligé nous rappelle nos manques. Les toucher rend nos âmes vivantes. La poésie, elle, leur donne la parole.
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Dans TERRAINS CONQUIS, le rêve et l'éblouissement viennent équilibrer la réalité et le désenchantement.
Sur fond d'impermanence - un thème qui lui est cher - l'auteur sème des cailloux blancs et noirs, trace un chemin au crayon du coeur. Un recueil comme un souffle, comme un ruban de vie qui flotte au vent.
« Rien n'est acquis, que des moments volés au temps qui passe en sables mouvants sur les rails, le chemin quotidien des jours qui s'enchaînent.
Vivre avec l'idée fixe
L'obsolète obsession
De laisser son empreinte
Dans le sable du temps
Le grand oeuvre est ailleurs
Dans l'alcôve du coeur
L'oeuvre est vaine : seul l'amour est en oeuvre aux cordes du coeur. »
(extrait de la préface de Jean-Michel Aubevert) -
Le langage de la nature paraît hautement accessible à celle qui dit vouloir, un jour, « partir avec des valises pleines de plumes ».
Entretemps, on peut faire un bout de chemin avec elle aux limites de ce que permet la joie quand « des nids se creusent dans nos têtes ».
La poète, à l'instar d'un de ses modèles, le poète Philippe Jaccottet, sait « guetter les embellies ». L'image est belle et fait titre pour une poésie de chevet qui, dès l'aube, nous ouvre les portes du ciel à la première lueur.
Nul doute que le lecteur ou la lectrice sera conquis par la « pente douce » de son chant.
je voyage
je regarde le paysage
changer de couleur
les saisons tournent
je voyage
avec la terre -
Appliquant le principe bouddhique selon lequel un lieu n'est jamais vide lorsque l'esprit est rempli, Feyaerts apprivoise le néant, le nourrit d'essentiel, puisant dans la finitude individuelle des raisons de croire en une infinitude collective.
Poète d'instinct, l'auteur nous emmène sur la sente de son questionnement, vers sa lumière.
« On voit à la démarche de chacun s'il a trouvé sa route. L'homme qui approche du but ne marche plus ; il danse. »
Cette pensée de Nietzsche traduit bien l'art poétique de Pascal Feyaerts : danser sur le fil éphémère de l'existence pour donner un peu de poids à notre insignifiance, quelque ancrage à notre impermanence.
Racines de l'éphémère... Un titre magnifique, proche de l'oxymore, pour un recueil tout en contrastes, un miroir derrière lequel la vérité nous regarde. -
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Ce recueil de poèmes de Lucy Torrekens est le choix de l'amour. L'amour pour son époux qu'elle a connu dans la voluptueuse éclosion de ses quatorze ans et qu'elle a mené toute une vie dans la chaleureuse émotion des corps. ... Lucy Torrekens touche aux symboles, elle traverse le miroir pour mieux comprendre la douleur nue, à l'état pur. La douleur qui traverse des êtres faits de chair, de sang et d'os. La douleur envahissante, pénétrante jusqu'à la moelle.
Le mur infranchissable de plus jamais le regard, plus jamais les mains, plus jamais la danse folle des jours de fêtes.
Attirée par les ténèbres, son ombre, déjà, la recouvrait.
......
Mater Dolorosa, mère des douleurs, vous êtes au plus profond d'un gouffre.
Et l'horloge fait le même chemin, la même ronde toujours recommencée, elle tourne effaçant le temps, effaçant l'espoir. Prison du temps. Pas la moindre lueur d'évasion.
Un jour, elle marquera l'heure :
Alors, seulement alors, vous serez prête pour des retrouvailles.
On ne sort pas intact de Quand rôdent les loups ...
Extrait de la préface d'Anne-Marie Derèse
