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COUDRIER
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Les thèmes de l'errance, de la nature, de la solitude consentie ornent ces poèmes d'une réflexion, quasi au jour le jour, sur le répons à l'autre, office bien moins aisé, puisque les mots ont cette liberté d'usage qui leur confère présence et tremplin. Ici, le souci de décrire par le menu la quotidienne présence des choses facilite sans doute l'empathie ressentie par le lecteur : chaude présence de «l'oiseau», de la femme désirée, de la «neige bleue», des saisons qui glacent ou émerveillent. Le «voyage immobile» a bien des charmes et la pluie des images concède au regard style et acuité, comme d'une vision qui anime ce qu'elle dévoile. «La nuit abrège» certains destins et les «sans-logis» ont leur place dans ces regards entremêlés sur un monde décidément à la dérive. On lit avec patience ces beaux poèmes d'amitié consentie ; on serre les mots levés au coin d'une page et on «échange» vraiment avec le doigté sensible de deux auteurs gagnés par l'intimisme vivifiant.
A déguster lentement comme un bon cru.
(Extrait de la préface de Philippe Leuckx)
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Dans TERRAINS CONQUIS, le rêve et l'éblouissement viennent équilibrer la réalité et le désenchantement.
Sur fond d'impermanence - un thème qui lui est cher - l'auteur sème des cailloux blancs et noirs, trace un chemin au crayon du coeur. Un recueil comme un souffle, comme un ruban de vie qui flotte au vent.
« Rien n'est acquis, que des moments volés au temps qui passe en sables mouvants sur les rails, le chemin quotidien des jours qui s'enchaînent.
Vivre avec l'idée fixe
L'obsolète obsession
De laisser son empreinte
Dans le sable du temps
Le grand oeuvre est ailleurs
Dans l'alcôve du coeur
L'oeuvre est vaine : seul l'amour est en oeuvre aux cordes du coeur. »
(extrait de la préface de Jean-Michel Aubevert) -
Le langage de la nature paraît hautement accessible à celle qui dit vouloir, un jour, « partir avec des valises pleines de plumes ».
Entretemps, on peut faire un bout de chemin avec elle aux limites de ce que permet la joie quand « des nids se creusent dans nos têtes ».
La poète, à l'instar d'un de ses modèles, le poète Philippe Jaccottet, sait « guetter les embellies ». L'image est belle et fait titre pour une poésie de chevet qui, dès l'aube, nous ouvre les portes du ciel à la première lueur.
Nul doute que le lecteur ou la lectrice sera conquis par la « pente douce » de son chant.
je voyage
je regarde le paysage
changer de couleur
les saisons tournent
je voyage
avec la terre -
On ne saurait sonder la tristesse de la perte, la désertification que produit un deuil.
Ce recueil semble s'inscrire par le ton à la suite du précédent, également paru aux éditions Le Coudrier, « Le mendiant sans tain ». C'est avec le même talent que Philippe Leuckx traitait l'esseulement de l'errant frappé d'invisibilité et qu'il aborde à présent son propre sentiment de disparition dans l'arrachement à l'autre.
Le vide laissé magnifie la présence perdue et la lumière même semble opposer un mur infranchissable, comme noir le Lac de Lamartine.
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La poésie utilise ici les moyens de l'évocation, mais est aussi narrative et discursive. Elle germe au sein d'un texte qui semblait se présenter comme un essai ou une narration, et en constitue l'accomplissement. Poésie, essai, narration sont conjugués dans l'intention d'atteindre la plus grande intensité dans l'expression claire et précise de soi et du monde. Le désir de faire sens est mêlé à un sentiment inquiet de l'urgence d'écrire, et à un questionnement sur la littérature. Le lecteur entendra dans ces pages des échos aux oeuvres de Borges, de Paul Celan, de poètes contemporains, en vis-à-vis d'une réflexion sur une collection d'articles de physique théorique, ou sur des textes épigraphiques. C'est avant tout, et de bout en bout, la nécessité et la possibilité du sens qui sont interrogées dans ce livre. Du sens en tant qu'écrit, et que poème. Comment être contemporain sans être moderne ? Au risque de tomber dans la vieillerie littéraire, l'auteur prétend en relever le défi. L'éternité promise à l'Âme, les Immortels institutionnels en sont le leurre. Combien sont oubliés du public des lecteurs, poudroyés de naphtaline ? ... Il situe le commencement du dérèglement littéraire qui prélude à sa décadence au milieu du dix-neuvième siècle, juge de Rimbaud à l'aune des rimbaldiens, comme on peindrait le Christ en croisé à l'image des papistes. Dans les dernières lignes, il pointe son inquiétude : « Là est la question, précisément : qu'est-ce qui importe ? » On s'en voudrait de lui en refermer la porte. D'emblée, son ouvrage est filé d'écriture, en soi une aventure dont il a jeté le pont. c'est peut-être plus le questionnement que les certitudes qui nous rend personnellement humain. - Jean-Michel Aubevert, extrait de la préface
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Le poème qui fait chanter les mots sur le thème des Je t'aime fait les enchantés sur les ailes du coeur. C'est un bonheur qui nous est conté, dont reposent les heures au puits des regards qui ont vu se féconder leurs eaux, de vive voix, la résonance des peaux au lit des beaux yeux.
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Je cherche dans ma nuit Mille nuits à défier, Mille moulins à vent Constellés de lueurs Je cherche dans ma nuit Des frères et des soldats Des lanternes mouillées Des rochers en guenilles Je cherche dans ma nuit Vos corps et puis vos voix Qui prennent dans mon coeur Le sanglant de la lutte.
Je cherche dans ma nuit Des cieux sans artifices, Des cieux réinventés Par le premier crétin Par le premier paumé Qui aura dans les yeux La force des aurores Et le bleu des matins.
Je cherche dans ma nuit A ne plus ouvrir l'oeil, A m'éteindre allumé Comme un enfant mort-né.
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Ce recueil de poèmes de Lucy Torrekens est le choix de l'amour. L'amour pour son époux qu'elle a connu dans la voluptueuse éclosion de ses quatorze ans et qu'elle a mené toute une vie dans la chaleureuse émotion des corps. ... Lucy Torrekens touche aux symboles, elle traverse le miroir pour mieux comprendre la douleur nue, à l'état pur. La douleur qui traverse des êtres faits de chair, de sang et d'os. La douleur envahissante, pénétrante jusqu'à la moelle.
Le mur infranchissable de plus jamais le regard, plus jamais les mains, plus jamais la danse folle des jours de fêtes.
Attirée par les ténèbres, son ombre, déjà, la recouvrait.
......
Mater Dolorosa, mère des douleurs, vous êtes au plus profond d'un gouffre.
Et l'horloge fait le même chemin, la même ronde toujours recommencée, elle tourne effaçant le temps, effaçant l'espoir. Prison du temps. Pas la moindre lueur d'évasion.
Un jour, elle marquera l'heure :
Alors, seulement alors, vous serez prête pour des retrouvailles.
On ne sort pas intact de Quand rôdent les loups ...
Extrait de la préface d'Anne-Marie Derèse
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« Rien ne se passe. Je me suis endormie contre Alice. Alice in Wonderland. Alice en bronze, souriante au détour d'une allée de Central Park. Je me réveille doucement. J'ai soif, il fait chaud. C'est un jour d'été. » Réveil au pied des tours verticales de Manhattan ? Vraiment ? Ou le petit bistrot bruxellois, dénommé le Central Park, tendrait-il sa terrasse d'été, sans nul doute propice à partager les instants surréalistes d'une quotidienneté insolite ? Car c'est bien dans une ambiance typiquement bruxelloise et flamande que nous fait naviguer l'auteure.Au fil du quotidien, l'onirique frôle l'absurde sur l'aile des tendresses et des solitudes.
